Сборник №1
+ + +
А, Дедал – он мой друг, он – мастер.
Он придумал летучие крылья,
Он натер их воском, покрасил,
Наделил их мускульной силой.
И летал он с Икаром, с сыном…
Вот сидим мы – седой он, старый,
Вспоминает, как в небе синем
Потерял он сына Икара.
Друг мой, Пигмалион – художник,
Он себе Галатею сделал –
Грудь и бедра с матовой кожей,
Дышат жизнью детали тела.
Он влюбился в творенье это,
Позабыв про возраст и сроки…
У творений вечное лето,
А состарился он одиноким.
Мой учитель, Гомер, пел людям.
Ах, какие поэмы и песни!
Мы его похвалить не забудем,
Хотя он не нуждается в лести,
А вот чашу вина он взалкает
Да и фиников горсть примет.
У него жизнь была слепая,
Да, и помним мы только имя.
Все они - без прицела на вечность,
А, поди ж ты, и получилось!
Время судит и время лечит.
Есть у времени право и сила.
И поэт, и художник, и мастер,
И любой проводник мысли
Встретит вечность, а только счастье
Не создать пером или кистью.
Театральное
А. Мюрисепу
Аплодисменты, шурша о стены, ползут по залу,
Поклон последний, артист усталый - в столбе софита.
Но вдруг покажется на миг, что сделал мало,
А «бис» провисший, он - не ему, а так, для свиты!
Снимался грим легко: как шкура с вареной щуки,
Он бросит в угол сюртук тяжелый - промок от пота.
И дрожь в ногах, от напряжения пляшут руки,
А в дверь с опаской стук - заявился зачем-то кто-то.
Вошел знакомый, вошел банальный и серый вечер,
Принес коньяк, цветы и грубо улыбку срезал.
Была усталость, и было просто ответить нечем,
А вечер мягко облокотился на спинку кресла…
Он панибратски был неприветлив с моим героем:
Он хороводил, не мямля глупо пустое «здрасьте!»
Своим молчанием он восхитился его игрою,
Но в тишине артист расслышал: «А ты, брат – мастер!»
+ + +
Вяч. Фёдорову
Руки дрожат? И хорошо:
Вот перестанут дрожать –
Вспомнишь, а может, всплакнешь ещё,
Простившись у рубежа.
Руки дрожат? – Значит живой,
Могу и расцеловать.
Знаешь – это не тяжело:
Целовать, говорить слова.
А вот мечтать – уже не могу:
Слышу, вижу порог.
Листик с березы сорвать на бегу
Могу, да и раньше мог.
А замахнуться на целую жизнь?
А где её целую взять?
Видишь: рука немного дрожит -
Письма пишу друзьям.
Стрекоза
Какой кузнец тебе ковал
Твои серебряные крылья?
Какие он шептал слова,
Даря их легкостью и силой??
Он видимо ещё владел
Искусством древних ювелиров,
Когда их в золото одел,
Собрав для них все краски мира.
Он подобрал тебе глаза
Глубокие, как изумруды –
Как будто замерла слеза,
Но есть в них холодок простуды.
Сев на рыбачий поплавок,
Ты первая встречаешь утро,
Хвост задирая в потолок,
Блистая блеском перламутра.
К поэту
Ты сам не сможешь оценить
Тобою свитое пространство,
Ты лишь нанизывал на нить
Бег времени и постоянство,
Пока ты с небом говорил,
Не ты, увы – оно решало
Дать иль не дать тебе тех сил,
Которых вечно мало, мало.
Пока твой брат каменотёс
С усердием строгает камень
Перед тобой стоит вопрос:
Как сделать тоже, но словами.
И живописец, и актер –
Они с тобою, в той же лодке,
Но вот печально и не вздор –
Все вы безумно одиноки.
Твори художник, но всегда
Пусть на прицеле будет вечность,
А не друзья и не судьба –
Судьба почти всегда конечна.
Увы, без славы, но твори
А небо пусть умножит силы,
И кто бы, что не говорил,
Мы все искусству послужили.
+ + +
Старости нет, есть осень
Богатая и золотая,
По памяти чиркнешь острым,
А память навстречу растает.
Но ты не утонешь в прошлом:
По памяти плавать – в радость,
Думая лишь о хорошем.
Память – это награда.
Со старости нет спросу,
Всё в прошлом – цветенье и лето.
Старость – это, как пропуск
Уже на другую планету.
Старость подводит итоги,
Старость – не дети, а внуки.
У старости – слабые ноги,
Ну, и дрожащие руки.
Старость – это подарок,
Премия, приз, бонус
Всем, уже чуточку старым,
Надеющимся на заботу,
Но всё ещё помнящим юность,
Свою, что давно пролетела.
Старость – это не глупость,
Это - венец делу.
+ + +
Твою юбку раздувал ветерок,
Продувал ветерок между ног.
Я тобою любовался, как дурак –
Ну, чего не подошел просто так!
Мы могли бы – да, видать, не судьба.
Потеряли: ты меня, я тебя.
Потеряли, а быть может – не нашли.
А теперь чего – хоть плачь, хоть пляши.
По Откосу ты куда-то не спеша,
Я оглядывался: ах, – хороша!
Надо было… А теперь результат –
Ты подарок для других, для ребят.
+ + +
То, что я Вас любил – не помеха
Ни кому, а тем более Вам.
Я любил Вас до слез, но со смехом
Повторяю Вам эти слова.
Ах, не стоила юных бессонниц
И немых телефонных звонков
Ваша старость, с которой на склоне
Неожиданно стал я знаком.
Подойти бы, сказать: «Как любил я!»
Не узнаете – я был хорош!
Столько лет так мечталось, копилось,
А свершилось – на ломаный грош:
И согбенна, и тросточка сбоку –
Про такую не думал, про Вас.
Сколько лет? Не припомню, ни сколько…
Нет, узнали: вон искры из глаз.
(208 Прочитано)  | Нет комментариев. Почему бы Вам не оставить свой? | |
|
|
